"No dia seguinte o principezinho voltou. - Teria sido melhor voltares à mesma hora, disse a raposa. Se tu vens, por exemplo, às quatro da tarde, desde as três eu começarei a ser feliz. E quanto mais perto for da hora, mais feliz me sentirei. Às quatro horas, então, estarei inquieta e agitada: descobrirei o preço da felicidade! Mas se chegares a uma hora qualquer, eu nunca saberei a que horas é que hei-de começar a arranjar o meu coração, a vesti-lo, a pô-lo bonito... São precisos rituais. - Que é um ritual? Perguntou o principezinho. - É uma coisa muito esquecida também, disse a raposa. É o que faz com que um dia seja diferente dos outros dias; uma hora, das outras horas. "
É a loucura não existe. A loucura está em todos os lugares ao mesmo tempo. Normal é o tédio dos dias sem graça que as pessoas fazem pra elas mesmas. Saudade não é salgada não. A saudade é doce. Eu quero permanecer calado escutando tudo. O meu passado é de conversador, bom falador, namorador... Penso, penso, penso, penso... Consegui dizer tudo... Tu ficava atrás das linhas da vida. Sou de esquerda pô...! O que eu quero dizer com isso? Nada to comentando! Porque eu sou da luz, porque o único escuro que eu carrego é a sombra que o meu corpo produz. Eu dou tantas voltas é proibido parar. Isoglócia... Isoglócia é a sua forma de falar, sua expressão, sua variado de seletivas de línguas. E a pessoa que faz isso e faz aquilo e o que não faz fica mais velho, e a velhice vem mais rápido. Daqui a pouco encontrar uma carta de euforia. E quem não é? Sexo é bom! Eu paguei pra fazer. Dez reais. Foi bom! Possuir razão e cor. Pessoas que vivem fora da sanidade. Falar, falar, falar, falar hen, hen, hen, hen, hen, hen... Quem é você? Quem é você? Quem é você?Quem é você? Eu to perguntando quem é você? Eu sou gente!
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Eu sou o medo da lucidez. Choveu na palavra onde eu estava. Eu via a natureza como quem a veste. Eu me fechava com espumas. Formigas vesúvias dormiam por baixo de trampas. Piguei umas ideias com as mãos - como a peixes. Nem era muito que eu me arrumasse por versos. Aquele arame do horizonte que separava o morro do céu estava rubro. Um rengo estacionou entre duas frases. Um descor Quase uma ilação do branco. Tinha um palor atormentado a hora. O pato dejetava liquidamente ali.